Manoel de Barros ouvia o som das nuvens, Vinícius de Moraes via ovelhinhas nos grãos de sal esparramados sobre a mesa (de bar, certamente) e Adélia Prado desperta no meio da noite com flocos de sonhos pendurados na roupa. Onde anda o meu olhar, se constantemente olho pedra e vejo pedra mesmo, exatamente como acontece à mesma Adélia quando Deus lhe tira a poesia?

Talvez nós, os ateus, não tenhamos recebido cores para espalhar sobre enlamear os olhos e, por isso, nossos sentidos sejam mancos. Ou, ainda, a matéria prima do nosso coração seja de argamassa.

O espaço entre uma manhã e uma tarde pode ser curto demais, se estamos com pressa, ou infinito quando a cabeça está despreocupada. Entre esses dois extremos se espreme a vida. Enquanto não nascemos experimentamos a vida como um amuse-gueule até chegar o plat de résistance.

Gostaríamos de ver a vida de dentro pra fora, como os peixes na assadeira, com a calma e o conforto de quem crê. Mas só conseguimos acreditar na finitude. Para nós, o além é a paisagem atrás da montanha e o post morten um ponto final.

Contudo existe um alívio:

Somos capazes de dar conta dessa falta. Percebemos as diferenças e a beleza nos atrai mesmo oculta. Buscamos forças para não paralisar a escavação, em vez de maldizer as horas.
Quem sabe em uma tarde mais longa, ou na noite derradeira, voltemos pra casa com os bolsos cheio de cores.